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Vento leviga le case in turbine breve, alza mani al cielo nell’ora che si spegne. Rosseggia neve frolla ai bordi della via. Macchie di sangue di sole morente sopra le fosse di acqua piovana. Il Cristo morto steso si piange a Scampia, che ama il cielo e terra muta in morte. Giuseppe C. Budetta |
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